Un sol inútil confunde las piedras en su musgo.
Ocres y amarillos detentan los últimos matices de un otoño vencido.
Aves numerosas anuncian la lluvia y su muerte.
Altas arboladuras resecas enmarañan el cielo y su azul.
La soberbia del verde perenne derrama sus pequeños dones ociosos.
Los senderos húmedos ya acogen las hierbas iniciales y el leve pasto.
Hay trinos y vuelos en el estío equivocado.
Aguas quietas esconden los fríos fulgores de su escarcha.
Escasos insectos zumban su equivocada rebeldía.
Solo el sangriento poniente traerá los emblemas del invierno.
F.S.R.Banda
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